Manolo García

Vive en mi un recuerdo que a veces despierta cuando duermo. Con su olor a selva me envuelve, me trae el gorgojeo del agua de sus fuentes. Vive en mi un recuerdo.Vive en mi tu recuerdo, de mí se alimenta, está en mí y me alienta en los aciagos dias en los que no camino. De sus rocas, de sus sendas ocultas, de sus calares en los umbrales del mundo, vive en mi un recuerdo. Rumor vago apenas. Bruma de cualquier tiempo que nieva, que calienta mi ser entumecido. Rumor vago apenas, en el invierno tan temido de algunos veranos. Rumor vago apenas,bruma de cualquier tiempo. Vive en mi un recuerdo, relumbra en los hocicos de las bestias que calman su sed junto a mi antigua sed,en mi sueño de verdes acequias. Mora en mi un recuerdo. Como estandartes que a tu viento vuelan y son medias lunas desiertas, níveas,y en hondanadas de agua que reflejan el paso de mesnadas moras que cabalgan caballos que nunca cesan y son sin tiempo. Libres al perfil de la mañana. Fieros, salvajes y eternos. Ese es mi recuerdo: rumor vago apenas, bruma de cualquier tiempo que hiela, que calienta mi ser entumecido. Dolor raro apenas en el infierno ten temido de algunos veranos. Rumor vago apenas. Bruma de cualquier tiempo.

Ardió mi memoria y el mundo, bosque en llamas, calcinó despechos, traiciones, deslealtad. Mentí y me mentiste y me sentí caleidoscopico insecto: polvo y alas rotas en el temblor de una particula de nada. ¿Porqué si no te pertenezco pienso en ti?. ¿ Porqué si no habitamos multitudes me dejas solo?. ¿Porqué si no te pertenezco estas en mi?.

Algo TIENE que cambiar

Bukowski

El viento sopla fuerte esta noche.
Y es viento frío.
Y pienso en los chicos de la calle.
Espero que algunos tengan una botella de tinto.
Cuando estás en la calle es cuando te das cuenta de que todo tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.
Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.
Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.
En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.

Noticia

He encontrado el blog de una niña de 14 años de Baghdad. Tiene fotos de gatos, pero los textos hablan sobre su vida cotidiana en Iraq. Leédlo. Es la verdadera historia de lo que está pasando ahi. Y tiene enlaces sobre su país y la situación en que están, como "Iraq Kids". Un hallazgo. Está en mis links (Baghdad Girl).

Albert Cohen

" En aquel hotel de Agay, pensaban sólo en sí mismos y en conocerse por completo, en abrir sus vidas entre dos vínculos, atractivamente habituales. Noches similares, rostros fatigados, pausas seductoras, y dejaba ella correr sus dedos por el hombro desnudo del amante para expresarle su recompensa o deslumbrarle y él cerraba los ojos, sonreía de placer. Reposaban abrazados de sus significativas penalidades, se dormían después de tiernos susurros y glosas, emergían del sueño para acercar sus labios o para unirse mejor el uno al otro, o confusamente yacer, medio dormidos, o furiosamente encontrados, repentinamente dispuestos. Y proseguía luego el sueño conjunto, tan grato. ¿Cómo no dormir juntos? Al amanecer, él la abandonaba dulcemente, velando por no despertarla y se iba a su cuarto. A veces ella abría los ojos. No me dejes, gemía. Pero él se desprendía de sus brazos que lo retenían ligeramente, la tranquilizaba, le aseguraba que no tardaría en volver. Sus alejamientos matutinos eran porque no quería que ella lo viese imperfecto, sin afeitar ni bañar. "

Lugar inadecuado en el momento inadecuado

Miguel Hernández

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué? ... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No véis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Hoy, descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.
No sé por qué, no sé por qué ni cómome perdono la vida cada día.

Fin prematuro de la infancia

La canción de la tierra

El vino ya centellea en las copas doradas
Pero no bebais aún:¡primero cantaré una canción!
La canción de la inquietud resonará
Como una risa en vuestra alma.
Cuando la preocupación acecha
Los jardines del alma yacen marchitos,
El placer y los cantos se desvanecen y mueren.
Oscura es la vida; oscura es la muerte.

¡Señor de esta casa!
¡Vuestro sótano contiene vino dorado en abundancia!
¡Considero este laúd de aquí como mío!
Tocar el laúd y vaciar los vasos hasta el fondo,
Estas son las cosas que van unidas.
¡Una copa rebosante de vino en el momento adecuado
Vale más que todas las riquezas de esta tierra!
Oscura es la vida; oscura es la muerte.

Los cielos son siempre azules y la tierra
Permanecerá largo tiempo y florecerá en primavera.
Pero vos, oh hombre, ¿cuánto tiempo viviréis?
¡Cien años puede que no disfrutéis
con todas las minucias que se pudren en esta tierra!
¡Mirad ahí abajo! Bajo la luz de la luna, sobre las tumbas,
Se agazapa una forma fantasmal y salvaje.
¡Es un mono! ¡Escuchad como su aullido
Resuena a través del dulce aroma de la vida!
¡Ahora levantad el vino! ¡Ahora, amigos, es la hora!
¡Vaciad vuestras copas doradas hasta lo más profundo!
Oscura es la vida; oscura es la muerte.

Luz

Arte y Psicología

“Tal como nos ha sido impuesta, la vida nos resulta demasiado pesada, nos depara excesivos sufrimientos, decepciones, empresas imposibles. Para soportarla, no podemos pasarnos sin lenitivos. Las satisfacciones sustitutivas como la que nos ofrece el arte son, frente a la realidad, ilusiones, pero no por ello menos eficaces psíquicamente, gracias al papel que la imaginación mantiene en la vida anímica” (Freud, 1966).
“La civilización le debe mucho a las historias. El relato es como un cofre donde guardamos trozos de vida, capaces así de ser trasmitidos a las generaciones venideras. De ese modo atesora la comunidad sus mejores o más significativas experiencias, que a veces se incorporan al propio lenguaje en forma de relato semántico. Y ésa es una gran fuente de conocimiento. Y, en cierto modo, de salvación. El relato sirve para que no se pierda del todo lo vivido. En el fondo, es una manera de oponerse a la muerte. Si fuésemos inmortales, quizá no contaríamos historias” (Landero, 2001).

A ver quién la coge

Embriagaos

Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que embriagaros sin tregua. Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que queráis. Pero embriagaos. Y si alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la hierba verde de un foso, en la tristona soledad de vuestro cuarto, os despertáis, diminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al ave, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle la hora que es; y el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, os contestarán: «¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos y mártires del Tiempo, embriagaos, embriagaos sin cesar. De vino, de poesía o de virtud; de lo que queráis.

Baudelaire

La noche de los difuntos